Há muito confiei na sua palavra,
Achei que era comigo que ele falava,
Imagens tão belas
E uma vida medíocre da qual se fugir.
Tudo parecia certo,
Santo,
Mas a hora da morte chega
E meus chamados só caem na caixa postal.
Minha espada
Agora jaz rubra de sangue seco
Alheio.
Meus joelhos marcados de milho
Ainda me doem quando sento no sofá
E assisto às antigas novidades
Do jornal das 21 horas.
Sem opção, agora aguardo
O dia em que o tédio se tornar
Tão insuportável
Que o beijo do vazio
Será chuva em meu deserto.
