O anjo da morte
Ronda a todos,
Rindo de títulos,
Rindo de posses,
Rindo, e rindo.
Lutamos por permanecer,
Lutamos por continuar,
Lutamos por lutar,
E ao fundo, ela está lá,
Aquela graça inexistente.
No dia final
Chegará o anjo negro
A perguntar
Apenas isto:
"Amaste e foste amado?
Então descanse
Pois para isto que foste feito."
