Neste livro sem páginas,
Neste sonho acordado,
Neste caderno sem pauta,
Nesta poesia silenciosa
Apenas o infinito.
Nesta lua quente,
Nesta estrada de curvas,
Nesta música de cores,
Nestes mares sem costa
O toque sedoso.
Nestes tecidos sem fio,
Nestes precipícios sem queda,
Nestes mapas sem fim,
Nestas possibilidades certas
A metáfora perfeita.
Nestas alturas planas,
Nestas superfícies profundas,
Nestas nuvens de sal
A morte
E a eternidade.
